请上主位，手里攥着那盏亲手扎的红灯笼，笑得眼尾皱纹堆叠。没有八抬大轿，沈惊鸿穿着一身崭新的红棉袄，是周凛跑了三家百货大楼挑的。他提着那盏红灯笼，站在院门口接她，雪花落在灯笼上，红得像一团不灭的火。“惊鸿，”周凛伸手，掌心朝上，声音哑得厉害，“回家了。”沈惊鸿把手放进他掌心，温热的，粗糙的，带着磨出的茧。她跨进院门，檐角挂着的那排红灯笼被风吹得轻轻晃，像谁在低声说：这回，有人接了。洞房里没有龙凤烛，只有一盏红灯笼，周凛把它挂在帐钩上，火光一跳一跳，映得满室温柔。他掀她盖头时，手抖得不像话，盖头勾住了发簪，他越解越乱，急得额头冒汗。沈惊鸿低头笑了，自己抬手摘了，露出一张素净的脸。“周凛，”她看着他发红的耳尖，“你唱戏时从不紧张。”“那不一样。”他握住她的手，攥得死紧，“戏是假的，你是真的。”婚后...

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