条白线看了几秒，看到上面有灰尘在飘。灰尘很小，小到如果不是在光里根本看不见。它们在光柱里慢慢地浮着，上上下下，像一个没有重力的世界。他睡不着了。不是失眠，是不想睡。睡了就会做梦，梦到她，梦到前世那些他不想再记起的画面。他不怕做梦，他怕醒来的时候，发现枕头湿了。不是因为哭，是因为汗。深圳的夏天太热了，热到分不清什么是汗，什么是别的什么。他点开她的朋友圈。她很少发朋友圈，上一条还是一个月前，转了一篇关于婚姻的文章，没有配文字，只有一个句号。他当时看到那个句号，想了很久她在想什么。句号是结束，还是开始？前世的他没有想明白，这辈子的他也不想再去想了。他退出朋友圈，打开相册。相册里存着一张照片，是沈清晚做的三明治。她发给他看的那张，还有那条消息：“我做的。还行。”照片里的三明治切得很整齐，一层一层的，...

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